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Grosse Tourte

Jeudi 10 juin 2010 à 17:48

Je ne vois plus que le vent qui propage ce qui est déjà mort.
La cendre de tout ce qui n'agonisera plus.
Les ponts ouverts sur le vide, le fenêtre fermée sur le ciel.
Les fleurs mortes, les feuilles séchées et la mousse qui dépérit.
Le soleil ne se lèvera plus.
C'était son dernier couché, et le voila dans un sommeil profond.
La lune blanchira les linceuls de tous ces macchabées.
Elle enlèvera la couleur de tout ce qui l'entoure.
De sa pâle lueur, elle remplira nos vies, jusqu'au jour où elle aussi se couchera, ne laissant derrière elle que des haricots blancs.
Dommage, je préférais les verts.

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